18 Jahre. Oder: Erste-Hilfe-Kurs

1998.
Celine Dion schmettert schmachtend „My Heart will go on“ und ich treib meinen ältesten Bruder damit in den Wahnsinn. Bis heute leidet er unter einem schlimmen „Titanic-My Heart will go on“-Trauma. Ich hatte die CD. Den Soundtrack. Und einen CD-Player, der einzelne Lieder in Dauerschleife spielen konnte. Die CD hab ich übrigens immer noch. Und wenn mich mein Bruder mal ärgert …

1998.
Da wurde ich 18. Volljährig. Und machte meinen Führerschein. Das hat zum Glück bei niemandem ein Trauma hinterlassen. Aber eins hängt mir nach. Der erste Hilfe Kurs, den ich damals gemacht hab. 1998. Verdammt. Das ist lange her. Aufgefrischt hab ich ihn seitdem nicht wieder.

Der Erste-Hilfe-Kurs ist was, was ich schon seit wirklich vielen Jahren wiederholen möchte. Ich bekomm in der Theorie noch zusammen, wo ich zur Herzmassage ansetzen muss und woran man in Filmen erkennt, dass die Herzmassagen da nicht echt sind. Aber Hand aufs Herz. Also im übertragenen Sinne jetzt: Bekommt ihr noch die stabile Seitenlage hin? Ich nicht. Und das möchte ich nicht. Ich will helfen können. Will sofort auf dem Schirm haben, was ich wie machen muss, bis die Rettungskräfte da sind und übernehmen. Nicht bloß in der Theorie.

2016.
So. Morgen werden Nägel mit Köpfen gemacht. Morgen geht’s zum Erste-Hilfe-Kurs. Nach 18 Jahren ist es mehr als Zeit. 18 Jahre. Verdammt. Das ist lang. Ich hoffe ich stell mich nicht allzu doof an. Aber eigentlich ist das egal, oder? Hauptsache danach bin ich wieder fit.

2016 ff
Ich werde berichten.